Nun stieben alle wie die Schneehühner auseinander oder zueinander, und auch die Buchhändlerinnen verabschieden sich flugs, nach allen Seiten grüßend und fromme Wünsche ausstoßend, für unglaubliche drei Tage ins Privatere und suchen nahbei das Weite.

'Die hinter ihnen liegenden Fußstapfen waren jetzt nicht mehr lange sichtbar; denn die ungemeine Fülle des herabfallenden Schnees deckte sie bald zu, daß sie verschwanden. Der Schnee knisterte in seinem Falle nun auch nicht mehr in den Nadeln, sondern legte sich eilig und heimlich auf die weiße schon daliegende Decke nieder.[...]

Sie blieben noch ein wenig länger stehen, aber es meldete sich nichts, es war nicht ein einziger Laut, auch nicht der leiseste außer ihrem Atem zu vernehmen, ja in der Stille, die herrschte, war es, als sollten sie den Schnee hören, der auf ihre Wimpern fiel.'*

Den Freundinnen und Freunden unserer Buchhandlung wünschen wir friedliche Weihnachten und festen Boden unter den Füßen im neuen Jahr!

*) Adalbert Stifter, Der Heilige Abend/Bergkristall 1845/53

Ein Buch zu Lübeck. In Bild und Wort. Gibt es nichts Leichteres?
Lübeck zum Thema nehmen heißt: sich aus etwas geschraubten, lieb gewonnenen Vorstellungen herauswinden, Anhaftungen eines wunderlichen, in vorauseilendem Gehorsam gern angenommenen Erbes. Für den Empfänglichen ist das eine sanfte Tortur. Keiner entrinnt dem morbiden Charme der Klischees, und eine Lust ist es ja andererseits, sie auf den Plan zu rufen; wer möchte das missen?

Kennen Sie das übrigens: Wenn ich einen beliebigen Text überfliege und mir darin das Wort Lücke ins Auge springt, lese ich „Lübeck“. Darin schlägt sich einerseits eine ungesunde Fixierung nieder, andererseits wirft die zwanghaft aufflammende Konjugation zwischen der Stadt und dem Schüttelwort mit jedem Mal ein Schlaglicht auf die Leerstellen, Zwischenräume und Breschen im geschlossenen Ensemble. Ich empfinde das als erleichternd.

Lücken und Brachen als verheißungsvoll wahrzunehmen, gelingt in gesteigertem Maß angesichts eines Modells, das sie nicht vorsieht. Angesichts einer Imago von Stadt, zugespitzt - eine steile Vorlage - auf die protestantische Silhouette; Kirchtürme begrenzen sie und zerren sie in die Höhe, und manchem will es erscheinen, als sei da noch heute eine unerbittliche Signatur in den Äther geschrieben, die nur das Abgesegnete gelten lässt. Aber ich bitte Sie. Das kann man doch keiner Stadt durchgehen lassen.

Schon gar nicht der Vaterstadt. Je paternalistischer das Modell, desto weniger. Solange es noch posiert. Eine Vaterstadt, die ihre Söhne klaglos verliert. Posthum werden sie dann zu Vätern und beglücken und bedrücken die Nachfolgenden. Manchen zieht es auf vermeintlichen Abwegen wie von Geisterhand nach München. Der Vater aber, das alte Haus, der ganze Komplex, stellt sich heraus, ist niedlich geworden, kindlich beinahe (um nicht zu sagen: lieblich). Was keiner hervorkitzelt, gibt er nicht her. Er muss angeknipst werden.

Thomas Elsners Kontrastmodell lockt den alten Mann aus dem Halbschatten und legt bloß, was der für sich behält.
Ihm gelingt es, das Gewundene, das jedes Bekenntnis zu Lübeck bedroht (und es ist eins), in Konturen zu gießen, ohne die Türme zu schleifen.

Manches könnte woanders sein, aber nichts wäre woanders so.

(bb, aus der Begrüßung)

Wir danken Thomas Elsner, Larissa Beham, Karl-Hermann Leukert und nicht zuletzt Ulrich Büning, dem Dielenhausherrn, für den gelungenen Abend, Andreas Elsner für seine schönen Fotos (eines siehe oben).

Gudrun Kenschner platziert sich im Unwirtlichen (nein, das Dielenhaus ist natürlich nicht gemeint!), sie spürt es systematisch auf wie ein Location-Scout. Nur sind ihre Auftraggeber besonders unzugänglich und unbequem; die Anweisungen, die sie erteilen, bewegen sich in einer Grauzone: Es sind die Orte selbst, wenig ansprechende, beiläufig verunglückte Architekturen.

Da richtet Gudrun Kenschner sich ein, eine Unbehauste, mit den paar Sachen, die sie am Leib trägt. Oder die sie sich vom Leibe hält, indem sie von ihr förmlich abstehen - extravagante Sachen sind das mitunter; sie korrespondieren auf wunderliche Weise mit der Umgebung. Sie kleiden weniger die Person, als dass sie dem Aufenthaltsort huldigen, der hier nur ein Winkel ist und der Huldigung dringend bedarf.

Oder gerade nicht. Von da kommt kein Echo. Das macht den Winkel zum Kandidaten für eine Werbung, der er nicht gewachsen ist. Die ihn überfordert. Er macht von vornherein dicht, von da ist nichts zu erwarten: Das provoziert. Das kann sehr befreiend sein.

Die Künstlerin tanzt ihn an, imitiert ihn, posiert vor ihm; einladend breitet sie ihr Arsenal vor ihm aus - das Besteck zu einer ritualhaften Handlung, die das Sakrale mitunter streift.
Sie zieht alle Register. Mit ihr die Musiker, oder nach ihr, denn sie verharrt im Bild und tritt nur als leise Erzählerin daraus hervor.

Wir sind glücklich, dass Susanne Wegener sich mit Verve dem Experiment ausgesetzt hat, Gudrun Kenschners Routen und Rituale gemeinsam mit Akira Ando in einer anspielungsreichen tour de force nachzuvollziehen. Und danken Ulrich Büning für die tätige Gastfreundschaft, Antoinette Moore für die köstichen Beilagen!